Dans les « Sorties littéraires de février 2026», je vous annonçais un virage. Dans les « Sorties littéraires Mars 2026 », je persiste et je signe, sans aucune envie de revenir en arrière. Je veux garder ce cap, suivre mes élans et mes envies.
Dans cet article, vous trouverez donc une sélection volontairement resserrée, choisie avec soin, en fonction de mes aspirations. Sur le mois de février, la méthode a été utile. En effet, j’ai lu plusieurs romans de ma sélection, et j’ai eu le temps d’en lire d’autres en allant piocher dans ma bibliothèque. J’ai fait de bien belles découvertes et eu le temps de lire des romans que j’avais achetés.
« Demain, et demain, et demain» regorge de souvenirs d’une belle soirée et d’une recommandation d’un auteur que j’aime énormément. Chris Whitaker a dit de ce roman « c’est l’un des meilleurs livres lus ces dernières années. » Voilà de quoi piquer ma curiosité. Contrairement à son résumé, le sujet de ce récit ne concerne pas la création de jeux vidéos. Cette thématique n’est qu’un prétexte pour en développer d’autres, bien plus complexes, sur plusieurs degrés de lecture. De plus, trois personnages de papier, Sam, Sadie et Marx, offrent à cette histoire tout ce qu’un lecteur cherche durant sa vie, ils s’obstinent à exister dans votre mémoire.
Dans sa version originale, le roman s’appelle « Tomorrow, and Tomorrow, and Tomorrow ». Il renvoie à un monologue de Macbeth (Acte V, scène 5). Il s’agit là du cri de quelqu’un qui voit la vie comme futile, absurde, et vide de sens. Gabrielle Zevin déséquilibre ce propos et transforme les « demains » en symbole d’espoir et de recommencement. Chaque « demain » symbolise donc une nouvelle chance.
« Ilos» emprunte le chemin dérangeant d’un futur proche… un futur aux particularités glaçantes pour être parfaitement reconnaissable. Marseille, 2052. La Méditerranée a avalé une partie de la ville, les immeubles émergent à peine de l’eau comme des épaves verticales. Il n’existe plus vraiment de ville, plutôt deux strates qui coexistent mal. En haut, ce qui reste debout. En bas, la « ville basse », celle que la Méditerranée a reprise. On circule en barque dans ce qui fut des rues, l’eau a cette teinte brunâtre qui dit l’abandon, et les rats ont colonisé ce qui reste habitable.
La montée des eaux, les tempêtes à répétition, les épidémies sonnent moins comme de la science-fiction que comme une simple extrapolation. Ce n’est pas le monde d’après l’apocalypse, c’est le monde de la dégradation continue, l’impression que la ville pourrit sur pied.
« Ici », tout le monde ment… À chaque sortie d’un nouveau roman, Johana Gustawsson a le don d’y aborder des thématiques qui résonnent pile à ce moment dans ma vie privée. Je crois peu aux coïncidences, mais beaucoup au fait de lire LE bon livre au bon moment. Pour ce nouvel opus, elle s’associe à Thomas Enger, auteur norvégien d’une série qui met en lumière le journaliste Henninh Juul et écrit également avec Jørn Lier Horst pour les enquêtes de l’inspecteur Blix. Le duo fait mouche, puisqu’ensemble, ils font d’« Ici », un roman qui désagrège patiemment, l’idée même que l’on puisse « savoir » avec certitude.
Janvier m’a surprise. Franchement, je ne m’y attendais pas. Après avoir déballé toutes mes interrogations et ma fatigue dans un article de décembre, voilà qu’un déclic s’est produit. Ce Bilan lecture de janvier 2026 sonne autrement que ce que j’aurais écrit il y a deux mois. Plus doux, moins crispé. Le désir de lire s’est réinstallé à son rythme, sans que j’aie besoin de le contraindre ou de me forcer. Les chroniques coulent à nouveau sous mes doigts, davantage par envie que par devoir. Presque avec plaisir, devrais-je dire, car je ne veux pas mentir : cet élan reste fragile, et je le sais. Mais bon sang, il existe, et ça compte énormément.
« Douze ans après » est le troisième tome des aventures de Frankie Elkin. Cette jeune femme ne possède pas de badge de police, et aucune légitimité institutionnelle. On l’engage pour retrouver des personnes disparues. Elle se déplace sur le territoire américain, là où des laissés pour compte font appel à elle. Après Boston dans « L’été d’avant », les montagnes du Wyoming dans « Dernière soirée », nous voici sur un atoll à une heure d’Honolulu.
Dans cet opus, Frankie rencontre Kaylee Pierson, une condamnée à mort qui la supplie de retrouver sa sœur Leilani, disparue depuis douze ans. À Pomaikai, une île au large d’Hawaï, un magnat de la tech a l’intention de construire un écolodge de luxe. Or, c’est près de lui que Leilani a été vue pour la dernière fois.
« Love, Mom » fait partie de ces romans qui vous enferment dès les premières pages. Il s’apparente à ces romans-pièges, des récits qui se déguisent en consolation et qui vous offrent, en réalité, un parcours semé d’embûches. Le lecteur s’attend à pleurer une mère disparue ou se prépare à démêler quelques mystères familiaux, et voilà qu’il se retrouve face à une question beaucoup plus dérangeante : que faire des vérités qu’on ne voulait pas porter ?
Le récit commence par la simplicité trompeuse d’une enveloppe glissée entre les mains d’une jeune femme. Mackenzie vient de perdre sa mère, Elizabeth Casper, une autrice connue sous le pseudonyme de E.V. Renge. L’évènement médiatique qu’ont été ses funérailles n’a pas permis au deuil d’être intime. Tout a été commenté, disséqué et transformé. Et puis arrivent ces étranges lettres posthumes, censées tout expliquer, et peut-être réparer. Sauf qu’elles ne réparent rien du tout. Elles suscitent une curiosité intense, un désir de savoir à tout prix et déclenchent une enquête de Mackenzie pour mieux connaître sa mère.
Dans « La voie», Dan et Tamma habitent cette frontière indécise où le désert de Mojave commence à mordre sur le monde civilisé, aux abords de Joshua Tree. Là-bas, les formations rocheuses se dressent comme autant de promesses. Ils vivent leur dernière année de lycée. Dan incarne un jeune homme plein de potentiel, celui qu’on pousse vers les sentiers balisés, université, carrière stable, avenir prévisible. Au contraire, Tamma représente tout ce qui dérange les conventions, volcanique, trop bruyante, trop libre et semble vite cataloguée.
J’ai abordé « Intelligence mortelle » en sachant qu’il s’adressait aux jeunes lecteurs (à partir de douze ans). Même avec cette grille de lecture en tête, j’ai terminé ma lecture avec une certaine frustration. En effet, ce thriller technologique ne tient jamais vraiment les promesses de sa 4e de couverture. Et pourtant, les ingrédients semblaient parfaits.
Imaginez un peu… Une villa bardée de technologie, coupée du monde par une violente tempête de neige. Deux enfants, Jo et Tommy, accompagnés de Rosa, leur gouvernante. Pendant tout un week-end, ils se retrouvent seuls, car leurs parents sont en voyage.
Chaque début de mois apporte son cortège de parutions fraîches : ces couvertures qui attirent l’œil dans les librairies, ces résumés parfois tentants qui laissent entrevoir des heures de lecture, cette petite voix intérieure qui murmure qu’il faudrait « suivre l’actualité ». Pourtant, face aux sorties littéraires de février 2026, j’ai choisi de modifier ma manière d’approcher les nouveautés éditoriales. Fini les articles-catalogues qui énumèrent mécaniquement les titres du mois. Terminé aussi ce sentiment d’obligation de satisfaire les attentes commerciales des éditeurs. Ce que je recherche désormais, c’est retrouver l’authenticité de mes envies de lecture, avancer selon mon propre tempo, et renouer avec ma légitimité de simple lectrice.
